CORAZÓN -27 junio 2010-

Cuando nos decimos a adoptar por Pasaje Verde, entre las patologías que estábamos dispuestos a asumir estaban las cardiopatías congénitas. Yo ya había indagado cardiólogos y hospitales y leído cuanto caía en mis manos sobre el tema. Incluso me había hecho a la idea de pasar un mes en el hospital junto a mi nuevo hijo o hija. Y me sentía segura, fuerte y capaz.....Y lo que son las cosas, el 13 de noviembre de 2008, recibí en el trabajo una llamada de Esther. Es un varón -me dijo-. Tiene tres años y medio y está operado de Tetralogía de Fallot. Me falto tiempo para decir que si. Papá estaba en Ginebra y nada mas colgar lo llamé para decirle que éramos padres de nuevo...Hubo, como en el parto de tu hermana, muchas lágrimas de felicidad...unas lágrimas contenidas durante mucho tiempo...años de espera.
Pocos días después, tu foto -la del niño mas precioso que soy capaz de imaginar- y un expediente médico. En teoría todo estaba en orden. En teoría.
De vuelta a España, primera visita al cardiológo: "Su hijo no sólo está operado, sinó que lo han hecho muy bien". Siempre recordaré aquellas palabras del Doctor Baños.
Luego, tu cardióloga, la que te revisará mientras seas un niño, confirmó el diagnóstico -todo un regalo- :"vida normal, incluso deporte, y una revisión al año".
Hoy, en Shenyang, la ciudad del noreste de China que te vió nacer, hay un niño de siete meses cuya vida pende de un hilo -como ocurrió con la tuya-. Un niño, Antón, que necesita ser operado de una gravísima caradiopatía -como la tuya-. La intervención cuesta 9.200 euros. Tanta casualidad me ha inquietado, y mucho...Igual que ahora le ocurre a él, hace cuatro años un precioso niño mofletudo se amorataba al llorar, su estado era muy débil....pero ocurrió el milagro.


Fundación Love Without Boundaries cuenta corriente de La Caixa
2100 2131 18 0200382305
http://elhilodelacometa.blogspot.com/

UN PREMIO

Desde el día 15 tenemos un premio, un premio que no podía llevar un nombre mas bonito. Se llama SOMOS MAMÁS, y nos lo ha dado Mar, una maravillosa mamá verde de la familia virtual de la que tanto te hablo.
Al recibir el PREMIO SOMOS MAMÁS tengo que:

(Importante: esto también debes copiar y pegar en tu blog)
1- Mencionar quien te dio el premio: Mar
2- Mencionar algo que nunca publicarías en tu blog: comentarios racistas, homófobos o deliberadamente ofensivos
3- Mencionar algo que siempre aparece en tu blog: mis hijos, China, los hechos cotidíanos
4- Pasárselo a 5 Blogs más, incluyendo sus nombres y links respectivos.
(También debes pasar la imagen)

Quiero compartirlo con 2 compañeras del viaje de mi vida. Son Ana, la mamá del precioso Owen Liàng y Anabel, la valiente mamá de Carlitos, Javier, Alberto y la muñeca Beatriz Wei.
También se lo damos a Chinochano, porque nos acerca un poquito mas el país que vió nacer a nuestros hijos, y a Marta y Anna, autoras de un indispensable para conocer donde han vivido nuestros niños sus primeros meses o años.
Y por último, también quiero que sea para Victor. Él no es papá, ni está enamorado de China, pero casi todos los días me arranca al final de la jornada laboral una sonrisa, cuando no una carcajada....Y eso hace que encaje con mejor talante la segunda jornada laboral...la de los juegos, los deberes, las peleas, los llantos, los baños y las cenas. Gracias a todos por lo que me aportais, por vuestro cariño internaútico. Gracias, Victor, por hacer de mi una mamá mejor.

MADRES

La República Popular China, el país dónde naciste, celebra hoy sus sesenta años de historia. Tu tienes fiebre alta -malditos virus-. Yo no he ido a trabajar y he pasado casi todo el día tumbada a tu lado, velando tu sueño. Tengo la experiencia de haber criado a tu hermana, pero es lo mismo. Soy vuestra madre, y aunque estas enfermedades no me asustan, si me duelen, mas que si fueran mías. Es lo que pasa cuando se es madre. Eso, y que no duermes, y que vas y vienes a la habitación termómetro en mano, y que no hay nada en esos momentos que importe mas que tu pequeño pachucho.
He estado pensando mucho en eso, en lo que significa ser madre, ser tu madre. Y me han venido a la cabeza dos mujeres: la que te dió la vida dos veces...la que te dejó en los servicios del Hospital... la que hizo el sacrificio mas generoso que soy capaz de imaginar. Y una mujer joven, a la que si pongo cara. Una mujer con olor a perfume dulce a la que siempre recuerdo hecha un mar de lágrimas.
El día de nuestro encuentro estaba allí, en el vestíbulo del Registro Civil apretando tu mano. Entonces no la ví -sólo tenía ojos para ti-. Me lo diría papá mas tarde.
Dos o tres días después, sonó el teléfono en nuestra habitación del hotel. Papá dijo que preguntaban por mí, por la madre de Shen Zhi Shuang, y bajó a la recepción. Regresó a los pocos minutos. No había nadie.
Tu y yo dormíamos la siesta cuando tocaron a la puerta. Y allí la ví por primera vez. La acompañaban su madre y una empleada del hotel, que fué la que hizo de intérprete.....Entre lágrimas nos iba contando que había sido tu madre de acogida, que te quería con toda su alma, que no podía adoptarte por falta de recursos económicos.
La abracé. Le dije que nosotros también te queriamos con locura y que tratariamos de darte todo lo mejor ....que estuviera tranquila. Entoncés, se arrancó del cuello el colgante que llevaba y me lo puso entre las manos, junto a una cajita de cartón. Me dijo que te lo diéramos cuando fueses mayor. Le pedimos que se pusiera junto a ti, para haceros una fotografía....Y hacia ella fuiste, serio, pero sin llorar.
El colgante era una medalla de Buda y en el interior de la cajita había una carta de tres folios en caracteres chinos.
El último día de estancia en Shenyang apareció por la mañana en el comedor del hotel. Te miraba desde lejos y lloraba en silencio.
Me acerqué a ella y le dije por señas, como pude, que fuese haci ti. Te abrazó y no sé cuantas cosas te dijo, despacito, mientras te acurrucaba entre sus brazos. Tu te dejabas querer con expresión de no entender nada. Te dió un último abrazo y se alejó secándose las lágrimas con la mano.
Me dijeron en Pekín que lo que hizo no estuvo bien, sobre todo porque pudo crearte confusión y dolor. Yo no la juzgo....y a tí no pareció influirte demasíado. Ya tenías claro que éramos tu papá y tu mamá. Sólo tengo agradecimiento para ella, que te cuidó como una madre, que veló tu sueño como yo hago ahora, que te explicó tan bien que papá, mamá y tu hermana mayor vendrían a buscarte desde muy lejos, que tendrías una vida nueva....Todo eso, sabiendo que esos extraños te alejarían de ella para siempre.
Dice el refrán que madre no hay mas que una...¡que va!...Eres muy afortunado: tu tienes tres, por lo menos. Y yo soy mas afortunada todavía, porque soy la que te cuida cuando estás enfermo, la que ríe con tus gracias, la que pelea contigo a la hora de la comida, la que te baña....porque soy yo a la que llamas MAMÁ.

AFGANISTAN

Cristina ya ha vuelto. Y te lo digo, Juan, con una especie de alivio como de hermana mayor. La llamé antes de que se marchara -"cuídate mucho", le dije- Y es que el recuerdo de José Couso ha marcado demasiado nuestras vidas: la de papá, por supuesto; la de tu hermana Paula y la mía. Tu todavía no sabes qué es el periodismo, ni la guerra....ni falta que te hace. Pero te diré, Juanito, que la marcha de Cris a Kabul ha despertado dentro de mi un gusanillo que creía muerto y enterrado.....Algún día cubriré -si es posible junto a papá- una de esas noticias que hacen historia. Pero mientras, me limito a darle a Cris desde aquí la bienvenida a casa, a felicitarla por el trabajo bien hecho, y a decirle que me emocionó verla en esa foto con su preciosa melena cubierta.
Lo mismo ella no lo recuerda, pero su primer boletín lo leyó conmigo. Y sentí que tenía madera.

EL PARAISO CONTIGO

Me considero una lectora voraz, Juan. A veces, casi, casi compulsiva. Pero sólo hace tres días, a una semana de marcharnos a Madrid, he podido enlazar tres páginas seguidas. Tampoco es para tirar cohetes. Un best seller en forma de trilogía que se aleja bastante de otras cosas que leo. Pero no he podido, el espectáculo que me brindáis diariamente tu hermana y tu, me ha alejado de la lectura e incluso de la siesta de pijama y orinal a la que soy adicta. ¿Cómo me voy a perder vuestros juegos al sol, vuestras peleas...? ¿Cómo no voy a contemplar vuestros cuerpecillos fibrosos, dorados y brillantes -como dibujados por el maestro Sorolla-enfrentándose a las olas?....¿Cómo no voy a escuchar vuestras "conversaciones profundas"?....Sería de tontos.
Has aprendido a nadar y bajo el agua te mueves como un pececillo. Tienes la mejor maestra: nunca hubiera imaginado a tu hermana Paula jalearte con tanta paciencia -"¡¡muy bien, Juan, como los mayores, sigue así"!!-, para a continuación, volver a lanzarse al agua y recorrer, contigo de la mano, el ancho de la piscina. Porque el MAR ya es otra cosa, pequeño. En el mar, no pasas de la orilla, todo lo más te adentras en brazos de papá agarrado como una garrapata. "El agua me hace pupa" -dices-. Y es que estas olas son mucho, Juan, pero no importa, tiempo hay... He de reconocerte que en los días de mucho viento no me baño si no es con papá. Ya he salido despedida demasiadas veces, arrojada por la fuerza del MAR a los pies de cualquier familia tumbada en la arena, haciendo un ridículo importante.
Por lo demás, las vacaciones me han servido para constatar que eres más cabezota de lo que yo creía -que era mucho en realidad-, que crees ciegamente en el poder de tu llanto, y que si Dios no lo remedia, te espera una brillante carrera de actor dramático.

DECIR QUE NO

Tienes sólo cuatro años, pero ya apuntas maneras. Desde las primeras horas juntos me dí cuenta de que contigo no valen chantajes -en forma de chuche o regalito- ni amenazas. Si dices "no" es "no". O "pu" en todo caso, que tanto dá. Eres cabezota y terco, pero es que además tienes muy claro lo que quieres. Por ejemplo, los calzoncillos del color de los pantalones, o lo mas parecido posible, que tampoco tienes tantos....La goma de las gafas de bucear te tiene que doblar las orejas....¿porqué?....pués porque te sentirás cómodo, o yo que sé lo que pasa por tu cabecita....A la cama hay que irse con un montón de cacharritos que se meten debajo de la almohada....y así hasta el infinito. Yo te dejo hacer, porque en lo fundamental -comer, bañarse, dormir, recoger...- eres un niño muy razonable.
Me gusta tu carácter fuerte de chino del norte, Juan. Y espero que sigas conservando toda la vida esa costumbre tuya de decir que no a aquello que no te gusta, no te convence o no te conviene....una rara virtud en los tiempos que corren.
Conozco a mas de uno -y de una- que han dicho que no y están pagando un precio muy alto por ello. Pero duermen a pierna suelta por las noches, porque son fieles a sus principios.
Mi niño Juan, mi pequeño Shen Zhi Shuang: estoy segura de que algún día todavía lejano me sentiré muy orgullosa de ti porque sabrás decir que no. Lo veo venir. Me lo dice mi instinto de madre.

EL MALAGUEÑO UNIVERSAL

Ya me has oído hablar mucho de él, Juan. Y no es Pablo Picasso, no, ni Antonio Banderas, aunque tiene el arte del primero y la gracia -que no el físico, ni falta que le hace, del segundo-.
Esta entrada va dedicada a Victor, a Victor Paredes, como desagravio.
Hace casi 9 años que nos conocemos. Hemos trabajado juntos haciendo boletines y ahora en el área de internacional, y como él dice, tiene chorreandito el hombro de lo que le habré llorado a lo largo de este tiempo.
Victor, "mi gordito", es una de las personas importantes en la vida de tu madre. Y dudo mucho que alguien se haya alegrado mas que yo de no perderlo de vista, de momento. Es inteligente, firme, divertido, ácido y socarrón. Nadie, y te digo nadie, me ha dado tanta caña en mi vida. Pero no me puedo enfadar.....este malagueño de Puertollano es una de las debilidades de tu madre, ya te darás cuenta.
Es capaz de reirse hasta de su sombra, y de la de los demás, ni te cuento....A mi me ha arrancado sonrisas en los momentos mas duros. Victor es también un pedazo de periodista: lo que mas me gusta es su criterio....bueno, eso, y lo bien que dobla a Obama, a George W. Bush o al mismísimo Nicolas Sarkozy si se tercia....En las últimas elecciones de EEUU, envío algunas crónicas verdaderamente geniales....¡como contaba el ambiente! ¡Si parecía que estaba una allí!.
Ese es mi Victor, Juan....Yo sólo le encuentro un defectillo: le pierde la comida y ya no tiene 20 años, aunque lo parezca.